El día que empecé el taller, todo me resultó extraño.La profesora, la casa, los cuentos de Borges: Funes el memorioso, lo recuerdo. El minúsculo grupo que formábamos, otra joven y yo.
Anteriormente también había escrito en un lugar con cuadros, en una galería de arte. Palabras y pinturas enlazadas, arte y arte, mano que escribe o que pinta, mano que borda palabras, o que con el pincel hace rostros.
Rostros que sonríen cuando entramos, sobre un atril. "La gioconda de Cynthia", nos da la bienvenida, nos hace pasar al recinto sagrado y desacralizado.
Rostros pequeños debajo de la Monalisa, rostros actuales pintados con esmero, o porque sí.Rostros que evocan dolores, o colores.
Y relojes. Que chorrean el tiempo por doquier, como los que pintara otrora un Salvador, con bigote alzado y ojos desorbitados.
Unos relojes que dan horas, sin darlas. Relojes cansados o acelerados. Y el tiempo...
Cuanto tiempo escribiendo en este sitio, en esa mesa que se va quedando pobre de gente. Con una cabecera descubierta por que el "León" no está.
Faltará su rugido, tenue como su voz, y fuerte como la impronta que ha dejado.
Todo cambia, todo fluye, todo se mueve y se transforma.
Qué somos? qué fuimos, qué seremos?
El tiempo pasa, el tiempo nos dirá.
El primer martes sin Gustavo. Añorándolo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario