Otoño

Miro por la ventana semi abierta y veo mecerse muy suavemente los manchones verdes de este
jardín ...
y de los aledaños.
Grita un pájaro, su canto desgarrado, y no tiene respuesta.
Aún le quedan flores a los espinillos, y el falso arrayán va despidiendo su follaje hasta el próximo verano.
En unos días este paisaje se volverá amarillo, ocre, amostazado, y después se verá solamente el esqueleto de las ramas, muertas sin haber muerto del todo, solo muertas de verde y de floreado, solo muertas de pájaros, mariposas , y cigarras acaloradas.
Se cuela el frío por la rendija abierta , un frío de marzo, raro y anunciador de una epóca que acaba.
Vendrá el tiempo de prender las estufas, de sacar las bufandas, de hacer sopas naranjas , de pura calabaza.
Vendrá el tiempo del sol tibio, que envuelve con un amor de niño.
Vendrá, dando la vuelta, el calendario que dice que es otoño.
El ciclo se repite, el de los hombres, el de la tierra... se repite siendo igual y totalmente distinto.

N.de A.:
(si es tu jardín , como adivinaste?
- vos no ves desde tu ventana un falso arrayán, me dijo y era cierto!)